sábado
Meus vinte e sete anos
aflitos
incertos
nascidos da ruga mansa
que delira em mim:
sou jovem ainda
mas já não posso brincar.
Ouço a vida
de meus vinte e sete carinhos na esquina
de meus vinte e sete segredos no ouvido da mãe
- qualquer mãe -
travesseiro menina amiga amante
professora desejo namorado visita
mãe-menino que me põe no colo
e ousa
sempre ousa.
Ouço os gritos
de meus vinte e sete sonhos perdidos
de meus vinte e sete fios de cabelo
quase brancos
de minha pele macia enrugada
espremida de amor
de minhas valas meus vãos meus clarões meus estragos
minhas todas meninas perdidas no mundo
minhas todas amantes sorrindo ao fundo
minhas todas mulheres gemendo na lama
e o macho
que desponta em meu peito, em meu ventre:
eu mesmo!
Tenho vinte e sete anos e sou:
macho fêmea criança sentença borrão
a menina bonita dos olhos tão seus
o meu laço de fita a calcinha rendada
o lençol amassado os papéis espalhados
o amor remendado o delírio
você
Tenho vinte e sete anos e ela ainda não veio
- aquela -
- aquela -
- aquela -
a promessa de ontem
o anseio de hoje
a ferida o veneno os espasmos o gozo
a outra!
Vinte e sete anos e ainda eu-mesma:
essa dor só passa
rasgando.
Imagem: Man Ray - Composição fotográgica, Striletzia, 1924
Descrição dilacerante da necessidade de definição que parece que a vida tem que tomar antes de chegarmos aos trinta anos. O que causa angústia e mil e uma dúvidas. Ter vinte e sete e se ver ainda próximo do adoscelente que se foi e tão distante do adulto maduro e determinado que exigem que sejamos. Quanta coisa fica pelo caminho… Há a promessa que tudo pode melhorar com o tempo. Mas como se o próprio tempo que nos esmaga. A dor, talvez, só passe rasgando.
puta que o pariu!
só você!
Lindo, Carla! Tanto! Me deixou com um nó na garganta.
“sou jovem ainda
mas já não posso brincar.”
Que ode à maturidade chegando mansa, peregrina cansada, lúdica, amorosa. Aprendiz.
Idade emblemática, na qual muitas almas porosas demais sucumbiram. Parabéns pela travessia.
Beijo, querida.
Uau, que delícia de interpretação. Me deu até vontade de reviver meus 27 anos, era a idade que eu deixei passar sem dar importância. nem faz tanto tempo. Aliás, o que é o tempo? Pra mim é uma contagem imprecisa, sem graça, mas sua poesia fez com que tivesse sabor e precisão.
bacio
e que seus vinte e poucos anos se multipliquem em versos…
Podemos brincar, sim…
… quando os teus 27anos ecoam em mim.