quarta-feira
Pedi aos céus que os cavalos não me despertassem de madrugada, mas eles vieram aos galopes desbravando chãos, mergulhando na infinidade do mato aí fora para trazer notícias suas, Ícaro. Era uma carta em letras estranhas e incompreensíveis e eu bem soube que anunciava a sua morte. Só porque você é homem. Eu tremi, tremi, tremi assim inteira de horror. Feito uma viúva assassina, solitária, perversa, aquela que deseja os cavalos e despreza os homens, aquela que sonha com galopes na infinita noite e não sabe repousar. Viúva má, viúva negra, aranha tecendo uma infinita teia de morte. Eu tive um pouco de pena, Ícaro. Porque era uma paz olharmos juntos para o mar. E eram boas suas carícias virgens. Eu acho que você era meu marido e eu não sabia. Acho que voávamos juntos enquanto eu dormia e sonhava. Você costumava me levar em passeios-sonhos e me ensinar sobre as coisas do mundo. Você e sua ciência, Ícaro. Sua sabedoria toda. E eu só pedindo aos céus que os cavalos não me despertassem. Porque eu sabia que trariam notícias suas. Sabia que seriam notícias más. Eu conhecia bem a sua morte, Ícaro, na palma da sua mão. Nasci cigana, já lhe contei? Pois bem: eu temia a sua morte e o meu grito de liberdade. Eu temia a minha fera livre que se faria matagal quando você se fosse. Você sempre me segurou, Ícaro. Você voava e deixava meus pés no chão. E nunca compreendeu que o vôo feminino é fúria. Que fêmea que voa é fera. Sou sua águia, Ícaro de meu coração. Assisto aqui do alto ao seu enterro santo. Ao nosso amor perfeito. Eu fugi com os cavalos, sabia?
E é esta resposta a Ícaro a mesma resposta ao amor colorido que a foice da vida decepou. Amar junto, forte, pressupõe, em algum momento, morte.
Os ventos levam os Ícaros. Mas, agora, eles devem cuidar sozinhos de não se aproximar tanto do sol.
As viúvas negras, águias em primeira instância, têm suas asas e teias.
Despedida seria uma chance que a gente dá à vida? Talvez…
à vida e à criação que ultrapassa o criador.
Matar Ícaro e todos os amantes, ainda que pseudos, não seria se matar um pouco. Matar um pouco não seria mudar um pouco? Não seria voar um pouco? Não seria deixar um pouco? o vento…